Ato RelapsO

As sombras não usam roupas. Quando se aproximam, encostam, Estão sentindo-se na textura da nudez.

O dedo Indicador, enraivecido, levantou-se e disse com aspereza: - Você não tem o direito de me utilizar dessa maneira, seu... seu... porco! Ele tremia de medo ou inquietação, sabe-se lá, mas estava furioso e isso era nítido. Todos sabiam que ele tinha um amigo que conquistara a fama de ser perigoso e certamente cogitava a hipótese de chamá-lo, fosse necessário, para resolver a pininba. - Veja bem, seu imundice, eu chamo o Mata Piolho, olha que eu chamo! Aposto que ele resolve este causo de desgosto em dois apertões apenas. A essa altura o suor já vertia pelos seus poros, ele invocava o Pai de Todos com força e não via a hora de entrar no bolso para descansar. Foi quando, para restabelecer a harmonia aos moradores da Mão, apareceu o Seu Vizinho que consigo trouxe, sempre muito sábio e comedido, o Anelar. Este, benevolente e alvo, disse: - Uso esta aliança, pela lembrança, da paz.

- Estudante - Acho que me atrasei. Vais me perguntar do por quê? Prefiro que não o faças. Deixe-me, rápido, ajeitar o cabelo Secar o suor e Corrigir o sorriso torcido. Pronto, bem melhor, (caem os livros).

Dito I Tanto amor, tanto Que não caibo em mim, Extravaso pela afetividade. Desejo morar no abraço, Acabar com o espaço Que nele possa haver. Quero ser orientador pacífico Na costa Atlântica, Ser parte do todo, consta: Mar, areia, céu, vida... Sem sono conturbado, Dormir em uma cama estreita, Coberta fina e lua acesa, Reconstrutor de sonhos diários. Deixe, Que flua a energia. Tanto amor, tanto. Dito II Mas, não é deste que falo É o outro, o descoberto. Não aquele cego e incendiante, Puro e sincero Para com um ser apenas. Falo doutro, pois, Aquele dos monges bêbados, Dos meditadores de penhascos, De dar-se em plenitude. Reconhecido: amor De compaixão, de Dia-a-dia. Lembra-te O sentimento que move à caridade? Algo tem de ser bálsamo.

Quarta ou quinta, Não sei. Só sei que esperei, Ora, você disse que viria, Não veio. Somente o carteiro: Trouxe-me o bocejo Da esperança morna, (que ficou no portão).

Ah, tranqüilize-se, não vou chorar No entoar da Clássica Música. Dança a Alma, criança da certeza, E movimenta a mão na brincadeira De entortar a melodia perfeita. Vivaldi que me perdoe, Os esboços orquestrais À “Las Cuatro Estaciones”. Antônio Lúcio que renasça No quatro de um Março, E novamente faça Mais setecentas e setenta Obras De concertos e óperas. Fico corpo flutuante, tal qual nau européia Desbravo, navego, levito, sinto As notas adentrando em cada poro Do tecido epitelial musical. Mais de trezentos anos na imortalidade Pedem uma reverência congratuladora espectral. Das gôndolas de Veneza Acena “il prete rosso”, O do tardio Barroco em sinfonias.