Ato RelapsO

E screvia como se tocasse nas teclas de um piano. Sorria como nunca, e como sempre, confirmando o sucesso de seus planos. Pode isso, seus planos errados dão certo - ao inverso – correto? As palavras são acordes, faz sinfonias, canções de amor, horror e pudor violado. Feito louco toca seu piano de letras nas noites em que não há sexo, drogas ou edições recentes de revistas pornôs. Calem essa maldita boca de merda! Esbraveja. Soca a parede e morde os lábios reprimindo dor e raiva. Retorce a garganta pigarreando, cospe na sola do seu sapato pardo e calcula meticulosamente a trajetória para acertar os malditos gatos que teimam em gemer no seu pátio sob a janela de seu quarto amarelo xixi. Senta na cama e leva as mãos à cabeça. Deixou mais um texto pelo meio pra cortar o cabelo. Disse: corte desordenado pra que assim seja o ajeitado. Bagunça na cabeça. Precisa de um abraço. Será que foi enganado por um amor de eternidade? Passado. Tira a roupa sem pressa, peça por peça, sol a pino e sente ...

Esqueci meu endereço. Esqueci. Meu endereço é onde você me encontra, e, você me encontra em quem me ama. Gosto do sorriso canoinha, tão simplesinho quanto sumo. Canoinha que navega nos mares da face sendo empurrada pelos ares de um disfarce tão convincente pra mim. Você é um disfarce. Eu não sei como você reage se eu morder seu braço, tampouco se há um pula-pula na sua sala e um coqueiro no quarto: você é surpresa. A parte que eu vejo é parte menor, objeto social relacional, digamos que instrumento para envolver e poder se deixar conhecer na medida exata. Cheiro. Ah! Como gosto do aroma que é bom, que é doce – mas não doce ao exalar, e sim por ser sensível, miúdo, levemente inebriante. O perfume, ou seu plural, deve ser sobre tudo uma espécie de “espião desastrado”: cauteloso pelo ar, tentando ser imperceptível, mas cometendo a conveniente e agradável gafe de se deixar perceber. Cores. Agrada-me o roxo, o vermelho, o preto, o branco, o róseo; o equilíbrio da cor com o indivíduo é...