E se nós não pudéssemos nos ver, se por alguma razão ficássemos longe um do outro? Se deixássemos de nos olhar por anos, se alguma coisa levasse um de nós a outro continente? Se estivéssemos afastados em uma grande dor, e se fizéssemos escolhas erradas, e se nos desencontrássemos do próximo minuto pressagiado?

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bioautográfico

Eu vou ter uma perda significativa de audição antes de chegar à velhice, sou uma fuga de tudo que conquisto, um contínuo mergulho na tinturaria dos sonhos mudos. V O L U ME: milhares de metros cúbicos em decibéis de volume, por favor.
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Fofocaê!

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N ão falo pelos cotovelos, falo pelos joelhos, sobre-conto o que já era sabido e coloco fatos novos de conhecimento exclusivo. Acontecido recente é do púbis rapado e axila peluda, Moisés disse que D. Ariscléia nua é um susto! Bem se via que andavam juntos ultimamente, sumiam repentinamente e dias depois mal se olhavam na cara. Levou tempo cortejando-a, viúva cobiçada e hoje é mal falada. Correu a cidade o boato e é por isso que tenho verdadeira aversão a gente alcoviteira. Um tanto de coisa acometeu minha semana e o vizinho Roberto também me entupiu de fofocas novas. Bem sabe ele que não gosto disso, escuto por educação, por pena inclusive, pobre homem tem uma esposa que se deita com metade dos vendedores da feira e a outra metade completa com os técnicos da companhia de água. Sede não há de passar, nem subnutre por falta de verdura. Mas não precisamos comentar a esse respeito, antes sim deveríamos criticar a despeitada dona da pensão, a fim de que fosse mais seletiva com seus hóspedes...
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Do ato de Escrever

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Escrever é uma necessidade fisiológica, como ir aos pés, lembro do meu pai com essa expressão substitutiva do defecar. Faz frio por aqui, frente a essa tela; interessante que as letras surgem sem medo nesse papel protótipo branco e hostil, assim, como se tivessem ensaiado uma dança de acasalamento, vão aglomerando-se aos poucos na parte superior e conforme as batidas do coração do poeta crônico e cronista, elas aumentam no volume, e mais, e mais, até que um parágrafo exploda e faz o último ponto na costura do primeiro retalho, que era a primordial idéia libertina. Agora as coisas mudaram, então não mais livre, ali está, presa no papel e amarrada ao corpo do texto, toda a vivência louca de associação dissociada com dizeres e visões sem nexo e tortas, é passado. Pense por hora, santo deve ser o ponto, ou poderoso devo dizer? Discussão alguma vai além de sua barreira baixa e tênue, e na tentativa do além, tropeças e cai. O incrível, porém, em escrever, é o dizer tão moldado e esb...
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