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"Escrever é a única profissão em que ninguém é considerado ridículo se não ganhar dinheiro."
(Jules Renard)

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(with me)

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N ada de desagrado. Justifico aquilo que faço, que vivo, amasso ou trago, quando não, é porque tenho antes de pensar como fazê-lo. Meu amor é fruta que apodrece pelo centro, é tormento que atormenta quem recebe. Quero teu tudo, mundo com pó e desespero. Desenha nosso amor imundo na tela branca e deixa minha pele na tua unha atrevida. Engole, cospe-me que te penetro e escabelo, jorram os grunhidos e a perversão bem nutrida escala a parede do terceiro andar. Nossa morada é espaço apertado, quase a ti não abriga e um sobre o outro deslocando móveis pra chegar ao orgasmo. Tapete persa, pernas e tantas que são dois pares. Abajur que cai, beijos e tantos que são duas bocas. Roupa  rasgando, dedos e tantos que são de quatro mãos com paradeiro desconhecido. Tenho em ti meu livro favorito e toda a emoção desse tempo da conquista. Não quero amanhã, nem saber de desilusões, dúvidas e dos pretéritos imperfeitos. Teus problemas hormonais são meus e nossa violeta morreu de sede. A loteria é um j...
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(ele sabia voar)

Eu, olhos fechados... Sentia-o do meu lado, observava-o até, sem nem haver o impecílio de minhas pálpebras baixadas, lembro, ele usava um casaco marrom claro e seus cabelos os poucos que restavam, eram, esbranquiçados, completamente deixava pender à sua esquerda o cachimbo esfumaçando, Enquanto sua mão direita de pele escurecida repousava sobre o cabelo do neto quase desconhecido e num poderoso e dócil tom rouco do homem que muito viveu, dizia: “bom menino...” Mas logo ia embora sem sair do meu lado e ficava seu nome como confortante e constante pronuncia da minha mente. “Eis o único homem que fez a branca parafina que pinga da vela inflamada não chegar ao chão.” ‘™
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